Por todos nosotros

Compasión por todos nosotros. Por nuestra incapacidad de sentarnos juntos. De asumir nuestra responsabilidad compartida. De buscar el bien común.

Como un perfume incierto...

De la inutilidad de tratar de apresar el misterio -en palabras, ideas, razonamientos, creencias o descreencias...-
El misterio se escapa de esos intentos como agua entre los dedos, dejando en las manos, a lo sumo, un triste residuo de arena seca.
El misterio es... misterio. De él nada puede decirse salvo, tal vez, por alusión.
Pero el misterio siempre está presente.
Omnipresente.
Como un perfume incierto que lo impregna todo.

Me digo yo a mí misma...

Yo no sé lo que soy, vaya esto por delante. Pero, si me identifico sólo con el '"yo", nada se entiende. Y por eso, por no entender nada de nada, trato, por ejemplo, de algo tan peregrino como " integrar a la sombra", como si el "yo" pudiera integrar algo. Como si la sombra, que es "otro" por definición, y que campa "afuera" por sus respetos, pudiera subsumirse en corral tan estrecho. Como si sombra y yo no fueran pares, y mejor para todos si, como buenos hermanos, evitan canibalizarse el uno al otro. Porque, si más estúpido que malo es que el "yo" intente comerse a la sombra, puede que aún peor resulte que la sombra trate de comerse al "yo". O de sustituirlo. Y aquí lo dejo, que marea el tema. Sobre todo cuando caigo en cuenta de que ese "yo" que no soy, pero con el que tiendo a identificarme, resulta ser la sombra del otro que no tengo conciencia de ser, pero que soy también.
Y es que va a venir a resultar que Ser, como madre, no hay más que uno y por allí andamos todos juntos e incluso revueltos.
Me digo yo a mí misma...