El Trump interior

El pequeño Trump que todos llevamos dentro. Qué yo llevo dentro. Los Trump y los Salvini de este mundo como fantásticos blancos de proyección de nuestra sombra.
El secreto y mezquino alivio de que sea esta gente la que se ocupe de que podamos seguir gozando de nuestros menguantes privilegios de clasecilla media primermundista, al tiempo que nos indignamos virtuosamente ante sus (nuestras) toscas infamias.
El mundo exterior como materialización colectiva de nuestro mundo interno.

Soltar a los que amo

Aprender a soltar a los que amo. A pasar por sus vidas suavemente, sin perturbarlas. Sin perturbarlos. Aprender a amar en contención y respeto. A quedarme en mi ser sin nvadir el de otros. Sin abrirme a la invasión de todo aquello que no soy.

Volver a casa

Volver a casa. A la casa de mi propia vida. A la casa desconocida -casi desconocida- de lo que soy. Después de tanto intento de vivir en lo ajeno. De alimentarme de lo ajeno. Después de tanta hambre y tanta sed.
Tomar, sencillamente, el camino de mí misma. Con una nueva comprensión -seguramente también provisional- de la parábola del Hijo Prødigo.

Sombra

Hay en la Sombra mucho de niño malcriado que quiere para sí todos los juguetes.

Primavera de lluvias

Poco a poco se va acercando la tormenta, fiel a la cita casi diaria en esta primavera de lluvias. Asombra la rapidez con la que un cielo soleado se ha cubierto de nubes gruesas, prontas a descargar sobre la tierra de un verde tan hermoso como insólito. Dicen los viejos del lugar que no se recordaba algo así desde hace muchas décadas, y que tanta agua caída llega a un punto en que deja de ser buena. Pero yo miro el campo y me maravillo de esta explosión de júbilo, de belleza infinita en forma de brotes, de terciopelo verde tierno, de vida que desborda por los cauces, de flores y más flores y más flores.
Y me abro también, agradecida, a la lluvia que vuelve, que comienza a caer una vez más, para renovarlo todo.