Nada que hacer

Caminar los caminos del mundo. Contemplar. Maravillarme. Nada que hacer que sea más importante. Nada que ser que sea más importante.

Frío

Se adormece la tierra
en los brazos
del frío.

Florecen
los pequeños fuegos
en las tibias
moradas
de los hombres.

A.S.

Lluvia en otoño

Casa, dice la lluvia,
y fuego del otoño,
y olor a tierra húmeda
y a madera quemada.

Casa, dicen los libros,
las tazas humeantes,
los tibios almohadones
junto a la estufa.

Casa, dicen tus brazos,
dice
el anillo envolvente
de tu cuerpo,
la hermosac calidez
de tu sonrisa.

A.S.

La Noche madre

Tal vez,
la Noche madre
de la que brota el tiempo

nos contuvo en su seno
por una eternidad
de sueño silencioso.

Tal vez,
por siempre sumergidos
en el seno profundo,

perdidos
en un sueño,
imaginemos ser.

A. S.

Redención

Existe lo noble, lo hermoso, lo profundo, lo sagrado...
Y redime todo lo demás.

El lugar de la calma

Ven.
Navega conmigo
por los mares del alma.

Atraviesa
conmigo
sus desiertos
inmensos,

agotemos,
paso tras paso,
todos
los caminos,

la inacabable
rueda
de los tiempos,

hasta el encuentro simple
del lugar de la calma,

allí
donde confluye
todo lo vivido

y no hace falta
nada más.

A.S.

Mirando los cielos

Sentarse un día tras otro ante el mismo cielo a contemplar la evolución de los astros.
Ir siguiendo a la Luna en su recorrido por el Zodiaco, acariciando y dejando atrás a Venus en Libra, a Júpiter en Escorpio, a Saturno y Marte en Capricornio...
Atestiguar el espléndido despliegue de los dioses en el azul violeta del crepúsculo. Con la mirada maravillada del primer homínido, de todos los de mi especie que han levantado alguna vez los ojos al misterio. A la noche. A las estrellas encendidas. Al alma terrible y hermosísima del mundo.

Destino

Va descarnando el tiempo,
paso a paso,
todo lo accesorio

-todo lo buscado,
porque personalmente
preferido-

para dejar desnudo
el esqueleto claro,
la absoluta pureza
del destino.

A S.

Señora liebre

Una liebre, una pequeña criatura de la noche, captada por los faros.

Noche

Sentada en el porche, contemplando los cielos.
Frente a mí, el creciente lunar cercano a Saturno, y a mí izquierda, sobre la arboleda, un Marte intensamente rojo, indiscutible Señor de la noche en este tiempo de verano.
Alrededor, el concierto de los grillos.

Coniunctio

Luna conjunta a Venus, sobre los árboles.
(Uno de los cielos más bellos que me ha sido dado contemplar...)

La realidad

Pasamos ciegos,

como si nada
sucediera,

sobre una realidad

que no podemos
soportar.

A S.

Arena suelta

Mis pequeños
proyectos,

con cuánto esfuerzo
edificados

sobre la arena
suelta

de la absoluta falta
de certeza.

A.S.

Del no saber

Y qué quieres
que te diga
de mí.

Tendría que saber
más allá
del tejido gris
de los días,

de la modesta
oscuridad
y la virtud
aún más modesta
que me son familiares,

del terror animal,

del misterio pequeño
de lo sagrado
que me ha tocado en suerte.

Qué podría decir
más allá
de lo que fueron trayendo
los años
a mí playa,

del la simple tibieza
que me cobija,

del futuro
que puede ser
o no.

Qué puedo hablar
de mí

más allá

del saber
que llegará el final
y no sabré.

A.S.

Hacia lo que no soy

Caminante
en el camino
hacia lo que no soy,

me ocupo
día a día
en la aleación

de lo que conformaron
los años,

de lo desconocido
del alma,

de lo que recorriera
mi vida,

de los que se quedaron
en ella,

del rostro desgarrado
de la tierra,

de la certeza inmóvil
de la muerte,

de la sagrada falta
de esperanza,

de lo que está,
de lo que es,
de lo que viene
siempre,

para que nada falte
en el crisol,

el fuego,
la simiente,
la gravedad,
la piedra,

el mundo
suspendido
en el silencio.

A.S.

La lluvia sobre el bosque

Suena
la lluvia sobre el bosque,

se dibujan
en el aire
las lineas
de las gotas que caen,

que golpean
la tierra,

que brillan
suspendidas
al borde de las hojas.

Sentada
al resguardo del porche,

rodeada
de gris y de
belleza,

me dejo conducir
al silencio

por el rugido suave
de las aguas.

A.S.

Ginetas

Ayer, una, hoy, otra. Elegantes, ágiles, bellísimas, con sus ojos brillantes  y sus largas colas anilladas. Ginetas. Esos furtivos predadores nocturnos que muchos viejos del lugar no han alcanzado a ver jamás. Un raro y exquisito regalo de los bosques. Me siento profundamente. agradecida.

Marte

De madrugada, en el camino, las estrellas del verano extendidas sobre los bosques oscuros. Y, presidiendo la noche, un Marte cercano, inmenso, gloriosamente rojo.

La tierra del invierno

Bajó
a la tierra dura
del invierno.

Puso su morada
en las entrañas
negras
del barbecho.

Alimentó
su alma
de los páramos solos,

de las frías estrellas,
suspendidas
sobre los campos yermos.

A.S.

El viento grande

Dijeron
que no podríamos
marcharnos.

Dijeron
que los perros
del invierno
impedirían todos
los caminos,

y era verdad,

pero hay verdades
tan pequeñas

qué puede marchitarlas
el viento grande,

el verdadero viento
que abre camino
a nuestros pasos.

A.S.

Y te alcance mi voz

Qué palabra usaré
para nombrarte,
qué sonido en el que te reconozcas
y te alcance mi voz, cuando te nombre,
en esa vastedad.

A.S.

En los espacios del silencio

¿Puedes imaginar
los ríos del silencio,
las blancas cataratas
silenciosas,
los mares infinitos
del silencio profundo?

¿Puedes sembrar los campos
del silencio,
las flores incoloras
de un mundo silencioso,

caminar los caminos
del silencio,
alimentar el alma
de sus frutos,

perderte suavemente
en los espacios quietos
del silencio?

A.S.

Desde el principio

Van a morir los ríos de silencio
al océano quieto,
donde todo converge
y permanece
desde el principio.

A.S.

Al borde de mí misma

Cada vez en más ocasiones siento que la vida me va llevando hacia un lugar en el borde de mí misma donde no queda nada a lo que volverse, nada que seguir buscando. Donde lo único que queda por hacer es quedarse quieta y esperar no se sabe qué.
Porque todo lo que puede hacerse o buscarse me interesa cada vez menos, me sabe cada vez más a lo mismo. Porque esa maraña de mecanicidades que constituye el mundo del ego se parece cada vez más a una jaula cerrada o a la rueda de un hamster.
Y, si algo ha de sobrevenir, habrá de ser desde otro espacio. Desde otro espacio del que nada puede saberse.

Yourcenar

Memorias de Adriano, uno de los libros que más ha alimentado mi alma.
Y Yourcenar, la hermosa, exquisita Marguerite Yourcenar...
Ella es una cumbre.

Mirando a los cielos

Algo hermoso hizo por nosotros el eclipse lunar de anoche: hermanar a todos los humanos del mundo en su capacidad de maravillarse mirando a los cielos.

Presuntamente

No existe la libertad personal, porque no existe lo personal.
Presuntamente.

El alma en Giegerich

Giegerich: El alma como sujeto y objeto de la Psicología.

El alma como sujeto de la Psicología

El sujeto de la Psicología para Hillman (y para Giegerich) no sería el ego, sino el alma.

Y el  alma” según Hillman, es la realidad subyacente a la experiencia de todo fenómeno.

Neurosis y tareas

“Ya no busco las causas de una neurosis en el pasado sino en el presente. Me pregunto cuál es la tarea necesaria que el paciente no quiere cumplir.”

(C. G. Jung, Sobre psicoanálisis; en: Freud y el psicoanálisis, O.C. vol. 4)

Un día de verano

Ha amanecido un día fresco tras la tormenta de ayer, pero con tanta y tanta luz que casi duele, y hay que entornar los ojos para mirar los cielos limpios, el verde de los campos, el oro encendido del cereal.
Y allá por el trasfondo, enmarcándolo todo, la canción monocorde de los insectos del verano.
 El olor de la tierra. La belleza, la fuerza, la eternidad del mundo.

Giegerich: El objeto de la Psicología

"La psicología no está interesada en lo que nosotros podemos saber, en los primeros principios del ser y del mundo, en las leyes de la naturaleza, en lo que es correcto moralmente, en si en realidad existe Dios o si hay muchos dioses o sólo uno o quizás ninguno en absoluto. No es de interés para la psicología si un evento particular recordado de la infancia fue un hecho o si es una mera fantasía. No está interesada en las causas de la enfermedad psíquica ni en las técnicas de curación. La psicología está interesada en la cuestión de qué dicen acerca del alma las ideas existentes, las visiones, valores, símbolos, cuentos, rituales, patologías, heridas, recuerdos existentes, está interesada en qué dice el alma acerca de sí misma, en ellos."
(W. Giegerich)

Sin nada que esperar

El sueño antiguo de la vida en el bosque.
En el tiempo sin tiempo de los bosques.
Con días iguales a sí mismos.
Sin nada que esperar.

A.S.
16-7-2018

Giegerich y la iniciación como desencanto

Tras la lectura de "El complejo de desencanto: C.G. Jung y el mundo moderno, de Giegerich:

https://alebica.blogspot.com/2017/12/el-complejo-de-desencanto.html?m=1

 La iniciación (las iniciaciones) como des-ilusión. Cómo expulsión del paraíso o como noche oscura que ha de  ser honestamente aceptada hasta el final. O las heridas narcisistas de Carutti llevadas a su último y total extremo. O la comprensión de la falacía pre-trans de Wilber y el paso necesario por el reino desnudo de la razón.
Analizarse conGiegerich ha de ser un terrible privilegio. E insisto en la terribilidad. Y en el privilegio.
Quién pudiera...

En mi pequeño corazón

Digo
totalidad
y
plenitud

y todas esas
palabras tan
solemnes,

traducidas
en mi pequeño
corazón

a la sencilla,
preciosa,
dolorida,
compleja
realidad

del día
a día.

A.S.

Un amor incompleto

" Ser víctima de un amor incompleto. Amar, sin alguno de sus tres componentes principales: Eros (deseo), Philia (amistad) y Ágape (ternura), conlleva, tarde o temprano, al sufrimiento..."
Walter Riso

Mariposa sobre mi camiseta

El (no) desarrollo de la función inferior

"Usted ve esta clase de asociación en el análisis y en la vida familiar así como en la vida tribal primitiva, donde el curandero en general es el introvertido vidente del tipo intuitivo, quien cuida el enlace con el futuro y la germinación de las ideas y posibilidades. Además existe el tipo sensación quién es el bueno y eficiente cazador y explorador, mientras que los caciques, que pertenecen a los tipos sentimiento y racional, guardan el orden... Entonces nadie tiene que desarrollar nada, la gente solo se atiene a esas funciones tribales principales de la conciencia mientras que ellos permanecen en la dichosa inconsciencia."

(M.L. Von Franz)

Introvertidos y función inferior

"Un introvertido que quiere asimilar su función inferior debe relacionarse con los objetos externos, pero teniendo en cuenta que ellos son simbólicos."
(M.L. Von Franz)

Afuera

"...no debemos olvidar... que para un introvertido el inconsciente muy a menudo ¡aparece afuera!"
(M.L. Von Franz)

Siempre yo

Pero soy yo quien siembra ese veneno.
Siempre yo.

Veneno

Existen pérdidas, terribles como son, que no dejan veneno en la herida.
Otras, sí.

Historias que no puedo contar

Estoy llena de historias que no puedo contar, porque no son mías. Las terribles, profundas, hermosas historias del hospital, de la gente que enferma, que vive o que muere, de aquellos que los aman, de los que intentan curarlos y cuidarlos, de mí, que acompaño en el viaje a los abismos de la enfermedad y la pérdida. Que contemplo. Que espero. Que atestiguo.

El Trump interior

El pequeño Trump que todos llevamos dentro. Qué yo llevo dentro. Los Trump y los Salvini de este mundo como fantásticos blancos de proyección de nuestra sombra.
El secreto y mezquino alivio de que sea esta gente la que se ocupe de que podamos seguir gozando de nuestros menguantes privilegios de clasecilla media primermundista, al tiempo que nos indignamos virtuosamente ante sus (nuestras) toscas infamias.
El mundo exterior como materialización colectiva de nuestro mundo interno.

Soltar a los que amo

Aprender a soltar a los que amo. A pasar por sus vidas suavemente, sin perturbarlas. Sin perturbarlos. Aprender a amar en contención y respeto. A quedarme en mi ser sin nvadir el de otros. Sin abrirme a la invasión de todo aquello que no soy.

Volver a casa

Volver a casa. A la casa de mi propia vida. A la casa desconocida -casi desconocida- de lo que soy. Después de tanto intento de vivir en lo ajeno. De alimentarme de lo ajeno. Después de tanta hambre y tanta sed.
Tomar, sencillamente, el camino de mí misma. Con una nueva comprensión -seguramente también provisional- de la parábola del Hijo Prødigo.

Sombra

Hay en la Sombra mucho de niño malcriado que quiere para sí todos los juguetes.

Primavera de lluvias

Poco a poco se va acercando la tormenta, fiel a la cita casi diaria en esta primavera de lluvias. Asombra la rapidez con la que un cielo soleado se ha cubierto de nubes gruesas, prontas a descargar sobre la tierra de un verde tan hermoso como insólito. Dicen los viejos del lugar que no se recordaba algo así desde hace muchas décadas, y que tanta agua caída llega a un punto en que deja de ser buena. Pero yo miro el campo y me maravillo de esta explosión de júbilo, de belleza infinita en forma de brotes, de terciopelo verde tierno, de vida que desborda por los cauces, de flores y más flores y más flores.
Y me abro también, agradecida, a la lluvia que vuelve, que comienza a caer una vez más, para renovarlo todo.

Una fertilidad salvaje.

Mágicamente las nubes y la niebla se han retirado detrás de las montañas, dejando un cielo límpido y una luna creciente de atardecida.
La tierra roja y húmeda huele a mayo, a pureza indomable, a una fertilidad salvaje.

Mayo

Labor de abejas sobre los campos de tomillo en flor, de un malva claro.
Huele a mayo en el monte.

Muy de mañana

Muy de mañana, dos liebres pardas retozando en el camino, indiferentes al frenazo y a la mirada intrusa, maravillada,

En el presente

La belleza del mundo y sus criaturas me devuelve al presente.

Lunes de mayo

Mayo y mañana de despertador y lunes, prisa y trabajo. Mañana de semana nuevecita, extendiéndose entera sobre una inacabable cantidad de días. Pero comienza la tarea y absorbe, y pasan sin sentir las horas hasta que el hospital  vomita nuestro turno.
Para salir a un día precioso, claro y colmado de una frescura soleada. Un día de pura primavera, de brisa ligerita y árboles de un verde acabadito de estrenar. Y me demoro perdida por el parque, sin acordarme del hambre ni la hora, sencillamente absorta en esta belleza modesta y cotidiana.

La corza

Pelo oscuro, grupa blanca y una gracia infinita, atravesó ligera el prado hasta perderse en la arboleda. Una corza. Una esbelta princesa de los bosques.

Ante el espejo de tu muerte

(a M.)

Estamos
tan ocupados
estos días,

tenemos
tantas cosas
que andar haciendo,

que aún no he querido
encontrar tiempo
para sentarme a solas,

atenta finalmente,

ante el hecho
desnudo
de tu muerte.

Ante la incontestable
realidad

de que te destrozaste
contra el suelo

y te acabaste
para siempre,

poniéndome delante
un espejo brutal
donde mirarme

y no poder huir de la certeza
de encontrarme muriendo
cualquier día,

no importa de qué forma,

pero muriendo
por entero,

frente a la radical
indiferencia
del Universo.

Amelia de Sola

Equinoccio de Primavera

Viento helado, bosque, copos sueltos de nieve entre los árboles. Equinoccio de Primavera.

Eso lo explica todo

Es sencillo.
Nadie es libre si no tiene asegurados los recursos de subsistencia.
El sistema, que basa su control en el miedo, no nos quiere libres.
Y eso lo explica todo...

Un círculo pequeño

La casa
de madera y de tierra,
un círculo pequeño
de calor animal
en los espacios
fríos
de la noche.
(Amelia de Sola)

En el silencio de los bosques

Existe un tiempo
fuera de todo tiempo,
un lugar
parecido a la transparencia del mundo,
allí,
en el silencio de los bosques,
donde sólo hay bosque
y silencio
y apenas
yo.
(Amelia de Sola)

La casa del bosque

La casa,
hija del bosque
y de mi alma,
encarnando,
tomando forma
del trabajo
y del tiempo,
de mi ser
y del ser
de la tierra.
(Amelia de Sola)

El amado interior

Eres,
amado mío,
la casa finalmente encontrada,
el claro fuego
en cuya calidez
se serena
mi alma.
(Amelia de Sola)

Leche de jabalina

Como la diosa arcaica
de un misterio pagano,
la oscura jabalina,
tendida en la hojarasca,
se ofrece a sus cachorros,
ebrios del zumo agreste de sus senos,
en la entraña profunda
de los bosques.
(Amelia de Sola)

Nieve en los campos

Un abrigo de nieve
sobre los campos fríos del invierno,
y el brillo duro
de las estrellas blancas
en la noche sin luna.
(Amelia de Sola)

Verdad

«Yo no me encuentro a mí mismo donde me busco. Me encuentro por sorpresa cuando menos lo espero.»
(Montesquieu)

Del mal

El inconsciente es naturaleza ciega, en su terrible crudeza y su maravilla. Es, por tanto, inocente. Sencillamente, lo real es así.
Lo que corrompe esa crudeza inocente, lo que dota de un aura perversa al diablo, al hacedor y portador del mal, es su hibridación con lo humano. Su posesión de consciencia. Su opción por el dolor.

Invierno

Nieve
sobre la tierra abierta.

(El mundo se cobija
en un silencio blanco)

(Amelia de Sola)

Amante del.silencio

Silencio, amado mío,
tú qué sostienes
en el abismo de tu ingravidez
todo mi mundo,
tú que cobijas,
en el cálido hueco
de tus manos,
a mi pequeño
corazón...

(Amelia de Sola)

La construcción del mundo

Hacer.
Hacer lo que se es construye mundos.
El mundo en el que vive cada uno.
El más grande y complejo que todos compartimos.

Vida animal

La densidad de vida ciega y animal, contenida en el corazón del bosque.
Hermosa, verdadera, plena en su realidad y su crudeza.
Comida y lucha y frío. Sexo y crianza y madriguera y muerte.
Hambre, placer, dolor, sencillamente ser, y hacer lo que hay que hacer. Ahora, ahora, ahora...

Los cielos del invierno

Las estrellas. Las estrellas se caían encima, de grandes y pesadas, bajo el negro profundo del invierno.
(esta noche)

Las formas del invierno

Las formas despojadas, los paisajes desnudos del invierno.
Vacíos hasta el hueso de todo lo que no es esencia.
Quietos en su pureza.

La belleza que duele

Bosque. Piedra. Montaña. Cielos límpidos, surcados por los vientos.
A veces me inunda la belleza como una marea salvaje. La belleza que invade, que avasalla, que llega a doler de tanto y tanto que penetra...

Fuego nuevo

Nubes blancas, inmensas, plateadas por una luna casi llena. Caminos solos que atraviesan los  bosques, las montañas, los campos helados del invierno.
He vuelto a casa conduciendo despacio, sola en la madrugada transparente y, a pesar de la hora y el cansancio, he seguido el impulso de encender el fuego.
El fuego nuevo del año.
Una sencilla ceremonia de calor y belleza.
Para mí. Para aquellos que amo. Para los que habitaron los tiempos del principio. Para los que nos seguirán. Para la Tierra Madre, que nos sostiene a todos.