Hoy, leyendo un poema, me daba cuenta de que dulcificamos, dulcificamos hasta el empalago, la vida, las cosas, la naturaleza, el amor...
O bien los teñimos de negro, o de gris, con igual empeño.
Tenemos una idea de cómo debe ser todo, y con ella, de manera consciente o no, lo contrastamos todo, todo el tiempo.
No sabemos mirar.
Es como si no quisiéramos saber -y, por tanto, no sabemos - qué es, cómo es lo real. No sabemos qué somos. Qué son las cosas del mundo. Qué es Dios.
La ola es el océano, pero no todo el océano.
El océano, en cambio, sí es todas las olas. Y la profundidad.
Unos poemas antiguos, encontrados en un viejo cuaderno.
Ven, niño.
Caminemos
por mi ciudad oscura
una noche
de obscenidad y fuego.
Entra conmigo al fango,
al pantano caliente
de mis criaturas más ocultas,
de mis amados hijos
odiados y secretos.
Camina
conmigo mi paisaje,
mirame para verme,
reconoce,
uno por uno,
a mis ángeles ciegos,
mis heridas
más profundas y antiguas
dónde anidó la oscuridad
para quedarse.
(6-5-2014)
Es bueno
un hombre enamorado.
Un hombre que celebra,
agradecido,
por tu sola existencia,
en la forma
por él imaginada.
Pero es mejor
un hombre que te ama
con un amor
pasado por los años,
conformado
por él gris de la vida,
un hombre
que conoce
lo que jamás imaginó encontrar,
y que te sigue amando,
sin embargo.
(6-5-2014)
Te odio,
a todo amor y toda
muerte,
por no poder quererte
en mi vida, mi amor,
aunque me amaras.
(6-5-2014)
No alcanzo
al fondo
de la herida que dejaste,
mi odiado amor,
reconstruido
apenas y a deshoras,
con los fragmentos rotos
de lo que nunca fue.
(6-5-2014)
Desear a un demonio
ciegamente,
lleva al infierno
de indefectible forma.
(6-5-2014)
Ser la mujer
qué un hombre
ama
es algo
dulcemente
grave.
(23-6-2014)
"Voz que clama en el desierto:
Preparad el camino al Señor.
Abrid en el desierto una senda recta para nuestro Dios."
En mi experiencia, no parece tratarse de creer o dejar de creer en esto o aquello.
Sino de apertura al Misterio.
Resulta más sencillo aceptar los retazos de la propia Sombra que se asoman a la consciencia, que los chispazos de nuestra luz que a veces pugnan por ser reconocidos.
Como si no fuera legítimo pensar bien de uno mismo, de vez en cuando.
¿Qué soy yo?
Hoy, meditando, había momentos en que parecía no haber nada excepto un mantram, unas pocas sensaciones y la respiración.
Y lo que se daba cuenta... cuando se daba cuenta.
No sé si darse cuenta es un objetivo.
En general, no sé.
"Desde lo hondo me dice el corazón:
Buscad mi rostro.
Y yo, Yave, tu rostro buscaré."
(Salmos)
Mirando el recorrido de mi vida, me parece entender que he fracasado en todo lo que me propuse.
Que, con toda mi vanidad y mi soberbia, la vida siempre me ha venido grande.
Quiera Eso desconocido a lo que llamó Dios tomar en sus manos mi espíritu.
Cuidar lo que yo no sé cuidar.
Conducirlo a donde tenga que ir.
Amén.
Por las umbrías, el brillo de los campos blancos de escarcha. Hay cristales duros de hielo sobre los charcos del río, y en los valles hondos la cencellada ha convertido las arboledas en jardines de hadas.
Huellas de jabalíes y zorros en la humedad de los caminos. Invierno. El manto puro y profundo del invierno sobre la tierra.
(3-1-2019. Cuando aún no había cambiado todo.)
